Por Karla Cristina

 

Los abuelos hablan de su misión “allá afuera”.

Abuela por Ohio,

los otros por los niuyores.

Con rabia serena dicen: “pero lo hicimos”

 

Mi rabia siempre ha sido “no quiero”.

El frío me corta la cara,

los gringos la paciencia.

 

Soy, irremediablemente

hija de la colonia,

mancha de plátano,

mujer de madre India.

 

Sobreviviendo muy pocos abrazos por Skype.

 

 

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