de Kenneth Cumba 

 

cualquier huracán es su jornada

su misión los puentes

debajo de la risa

 

carear las luces con su lazo

que desmiente los alientos

 

que como siempre llueve

y los relámpagos

en la ventana sucia

suelen ser los de la historia

 

y se abalanza entre columpios

o remolca las estufas por el piso

entreabierto de su boca

de su desierto de siesta

su sed de suela firme

depositada sobre el labio

 

o se proclama superhéroe

y se encarama a la tierra hasta que inventa

por la arena que queda en sus sandalias

un amor que se sabe insostenible

 

que obtiene de las olas que lo aclaman

cuando la tarde muere

y adolido entre las costas de su ombligo

 

saber que el mar aquí

también

ha venido a desangrarse

 

 

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